Sí, lo sé, te fuiste y puede que te extrañe.

Impostor de cuentos, dime que es mentira que ya no escribes? Que me olvidas, que me roban tus días, tus noches, como antes solía hacerlo yo.

Mi amante importuno, hoy solo eres eso, mi soledad, la que me enseña a olvidar lo que ya he olvidado y a besar como aún Judas…

Dime como se que el púrpura que veo es el mismo que tú vez? Nunca quise ser toda tu vida, eso me fastidiaba, aunque admito que intente ser la parte favorita de esta, más imagina que no lo notaste.

Podría sentir tu presencia siempre, si es que así lo quisiese, pero me limito a seguir mis instintos y procuro no mencionarte, creo que dueles un poco menos si no estas… es extraño extrañarte.

Hoy se me ocurrió que vinieras a robar mi calma, solo eso, a impacientarme para poder arrojarme al abismo una vez más, a mi adicción de suicidarme cada noche en tu nombre, a mi incompatibilidad de carácter frente a los demás, a mis ganas de pensarte, de escribirte.